Quiasmos

/Esteban Vicente. Expresionismo abstracto americano/

 Han pisado mis pies la arena temblorosa

un pájaro brillaba en el cielo de pálidos sonidos

qué extraordinario andar el del silencio oculto

así, como si nada, enhebrando colores

que cosen las estrellas.

Ese verde sabor, la tibia sombra

esa falsa verdad, la sombra inquieta

la blanca oscuridad, el temible desierto,

hallan mis pies desnudos en la brutal malicia

una pequeña luz, un vano intento.

Volando tras de ti y tú esquivándome

fiera verdad, lluvia desconsolada,

inmenso llanto, nostalgia prevenida,

pisan mis pies con rabia

el árido camino.