Una isla de papel

 Oh libertad errante, soñadora, desnuda de verdor, libre de venas, arboleda del mar, errante nube; si en lluvia el desengaño te convierte, la forma de mi copa podrá darte una pequeña sensación de cielo. Vuelve a la tierra, oh mar, vuelve a la vida, a las cadenas de los largos ríos, a las prisiones de los hondos lagos; vuelve afilada a penetrar mil veces angostos laberintos vegetales. ¡Oh libertad, tus puertas son heridas! No las quieras abrir, sigue encerrada en la sedienta piel o te sostenga el inclinado cauce del torrente. Todo sueño que es nube se deshace. Vuelva a brillar el sol, pues la blancura de esa ilusión de libertad celeste es tan sólo una sombra hecha jirones. No sueñe más el agua, y tenga vida en la savia o la sangre, tenga sólo en mí su libertad, libre en mis lágrimas. (Poema de Manuel Altolaguirre, fotografía de Vivian Maier)

Hoy he cerrado todas las puertas He apagado las luces al salir He borrado su nombre del teléfono He roto puentes y zanjado esperanzas. He arrojado con ira su pequeño afecto, Un simple, diminuto, insignificante afecto, En un contenedor lleno de suciedades Para que nada suyo se mezcle con la vida. Al fin, si no te aman como tú deseas, Llamarse amor no puede, es solo frustración. Una mentira que cuentas por si cuela, Una estupidez que se repite en sueños . He terminado una larga aventura En la que quise hallar perdido un paraíso, Una forma del agua que llevara mi eco, Que estuviera cuajada de abrazos sin medida. Pero al fin, si los cuerpos no se reconocen, Si no hay piel o si la piel no tiembla Ya nada puedo hacer que no sea arrepentirme Acunar el vacío, pero este es yermo y terco. De nada sirve que el calor te corrompa Que la huella del sol nos amanezca Tal vez tenga que convertirme en aire En surco de levante, en brisa de poniente. No he vuelto la cabe

Aunque tú no lo sepas eres a veces luz, la única luz, el único destello, la única claridad que resplandece. En la pequeña sombra que me habita escribo con tu nombre todas las emociones y observo las ventanas por si tu tibia luz apareciera, esa presencia tierna, esa presencia firme, esa presencia nueva, tú, tú solamente.  Aunque tú no lo sepas me invento geografías para guardar tu nombre, espacios en los que estás y no apareces, una huella en el barro de zapatos gastados, una voz, el aire de una voz, su cálido temblor, su eco, esa forma de hacer palpable la verdad cuando la tarde, siempre sin aviso, tiende su trampa al fondo de las músicas.  Aunque tú no lo sepas he llegado a crear tu propio abecedario, una legión inmensa de letras sin palabras, de adioses como besos, de besos sin sonido, de sonidos sin tiempo, de tiempo sin esperas, de esperas que se agostan, ellas sí, adormecidas, al lado de los sueños, aunque tú no lo sepas. (Fotografías de Lillian Ba

"Amor" es el más evidente título para un libro de poemas. Y he buscado entre los fotógrafos alguno que representara esa evidencia. El libro es de Ricardo Clemente y el fotógrafo es Richard Avedon. Imágenes y versos pueden unirse y formar un todo único. Es verdad que el amor es cosa de hombres y mujeres, pero las mujeres de Avedon parecen extrañarse, avergonzarse, serenarse o esforzarse ante el sentimiento y su significado.  ..."que se suspende atónito en una crema de tiempo" ..."junto a este cabecero te inclinarás vestida"  ..."en la punta extraída del extremo del fruto" ..."a veces amar es bracear entre sombras" Tres partes componen el libro: Definiciones, Viñetas y Tributo, antecedidos por un prólogo escrito por Noemí Trujillo Giacomelli, titulado "El poeta es el hombre, el hombre es el amor" en el que glosa  su contenido.  Parece que existe una total identificación entre la faceta del poe