Una isla de papel

(Pintura Manuel Salinas)

  La calle abarrotada. Winifred Holtby Hermida Editores, marzo del 2022 Traducción del inglés de Óscar Mariscal Título original: The Crowed Street Imagen de la cubierta: Un viernes en el  Salón  de los artistas franceses en 1911, de Jules-Alexandre Grün Este es el tercer libro que Hermida Editores publica de Winifred Holtby y la segunda novela, ya que el tercero es una crítica sobre Virginia Woolf. Del primer libro: Distrito Sur , tenemos una reseña en este blog.  Distrito Sur tenía un enorme componente de crítica social y de exposición de la vida de una comunidad en todos sus aspectos, con personajes diversos y muy numerosos. De esos personajes los había con una gran presencia pública por lo que la autora plasma aquí sus ideas políticas y sociales, que siempre defendió y que había heredado del pensamiento de su propia madre, una mujer muy activa, feminista de la primera ola, es decir, sufragista, y llena de compromiso con su comunidad.  En La calle abarrotada la protagonista es Murie

Las pinturas de Mary Jane Ansell (Shropshire, 1972) están pidiendo a gritos un relato. Las miras y captas solamente un instante, pero sabes que, antes de eso, han pasado cosas y que seguirán pasando hasta llegar a un desenlace desconocido. En este blog aparecen en algunas entradas precisamente así, convirtiendo en un espejo hechos que, de otra manera, no surgirían quizá o serían diferentes. En un libro de  John Banville (Wexford, Irlanda, 1945) la portada es una de esas pinturas. Representa a una mujer de espaldas, con el pelo recogido en un moño, bien peinada, vestida apenas con un finísimo vestido blanco del que se aprecia solo un tirante. En torno del cuello hay unas manos, que bien podrían ser de otra persona, un hombre, o de ella misma. En todo caso, las pinturas de Mary Jane Ansell representan en muchas ocasiones a las mujeres de espalda, ofreciendo su cuello, su cabello y su silencio, al espectador.  Ansell es una pintora figurativa, cuyo estilo recoge la herencia

  La cultura moderna. Roger Scruton.  Editorial El Buey Mudo, 2021 Traducción de Diego Pereda Cuando en enero de 2020 murió Roger Scruton muchos pensamos que habían quedado cosas por hacer. Por ejemplo continuar con su mágica Scrutopia, esa especie de escuela de verano en el que él enseñaba y aprendía a la vez, en hermandad con un grupo de personas que acudían llamados por su lucidez y su conocimiento. Puedes estar de acuerdo o no con sus ideas, pero lo que no puedes negarle es su amplia formación, su capacidad de disección, su originalidad de pensamiento y su atroz independencia intelectual. No hay que tener miedo a usar esa palabra: Scruton es uno de los destacados intelectuales del siglo XX que han ayudado a conformar un pensamiento.  En este libro que edita El Buey Mudo en una edición remozada y con un nuevo prefacio, Scruton reflexiona sobre la idea de cultura y lo hace a través de un repaso esencial sobre algunas cuestiones que no se escapan a su mirada. El libro es una defensa d

  Era la Toscana y era un vestido rojo. Era el amor correspondido y la esperanza entera. Era verano, era calor y era tanta la vida... El cielo refulgía. Pasada la hora del crepúsculo parecía crepitar con estrellas que lanzaban la intensa llamarada del universo entero. Y la luna. Había luna, tanta que no precisábamos ni farolas ni faros, solo ella, la luna, la inmensa luna, la luna del pueblito acostado en el valle.  La plaza del pueblo se había llenado, de pronto y sin aviso de voces nuevas, inesperadas, únicas. Yo no esperaba nada diferente aquella tarde-noche, más allá de seguir viviendo el amor en toda la extensión de la palabra, pero la fiesta se aposentó cerca de nosotros y, a través de las ventanas del hotel, percibimos la bulla, el ambiente presuroso y colmado de risas, la gente que se movía al compás de una orquesta que apareció de pronto. Un botón y la orquesta. Un botón y la música. Un botón y nosotros. Y bajamos del limbo para mover los pies.  Era un vestido rojo de esos que

  Ediciones Pangea publica el último libro de Antonio Rincón que es, en esta ocasión, de cuentos o de cuentas según se mire. Esa dualidad aparece en el título, ambiguo a propósito. La trayectoria de Antonio Rincón como escritor es larga y en ella hay coplas, novela, ensayo y textos dedicados a la investigación flamenca:  Raíces flamencas de Mairena del Alcor, Alconchel, La raíz del grito, Que pase el siguiente, Vientos de ayer, Reedición ampliada de Raíces flamencas de Mairena del Alcor, Una herida en el tiempo y este último, Cuentos pendientes. Gran aficionado al flamenco tiene en este arte una de sus pasiones y en la literatura un terreno fértil que pisa continuamente, tanto como lector como en su faceta de escritor.  La bonita y cuidada edición que ha hecho Ediciones Pangea se abre con una especie de prólogo en el que el autor nos ofrece su perspectiva acerca del cuento como género literario, mostrando sus preferencias, aquellos escritores que le interesan más y también los que

  "...podemos muy bien considerar este mundo una maravilla insubstituible para el hombre, y estar tranquilamente desprovistos de esperanza" La cita, del autor del libro, podría muy bien servir como carta de presentación. Esa dualidad entre lo hermoso y lo terrible, que, al fin y al cabo, preside la vida de los seres humanos. Grandemente humana es la palabra de Gracq en el texto y también libre, no solo en los temas, sino en sus propias consideraciones, como si no tuviera nada que perder. No es una novela, ni un ensayo, ni un libro de tesis. Es un libro inclasificable en su género pero es un género que nos recuerda otros libros y que nos pone delante otras imágenes. Leyéndolo, he tenido presente a Juan Ramón Jiménez y "Platero y yo", quizá por su prosa poética, que el de Moguer eleva a la cima. Estampas que aquí aparecen organizadas en temas centrales pero que luego se mueven por sí mismas, sin dependencia y florituras. Escritura sencilla, no simple; pura, no vacía. 

  La librera de París Kerri Maher Traducción de Ana María Martínez Editorial N avona (n avonaed .com). Barcelona Imagen de la cubierta Terry Miura Primera edición febrero de 2022 Este año en que se conmemoran los cien de publicación del "Ulysses" de Joyce, he aquí que sale a la luz, en forma novelada, la historia de la persona que creyó en él y en su libro. Sylvia Beach, que es una joven americana, abre una librería en París en el año de 1919. Su nombre es "Shakespeare and Company", se ubica en el 12 de la calle Odéon, y existirá entre los años 1919 y 1941. La más famosa librería del mundo está llamada a ser un templo de los libros, un lugar de estancia y paso de lectores, artistas y escritores, y, sobre todo, el lugar de acogida de ese libro que estaba prohibido en los Estados Unidos. Junto con su amiga Adrienne Monnier, Sylvia encuentra en la apertura de su librería una forma de perfilar su vocación en torno a los libros y es, precisamente, ayudar y apoyar a los a

(A la Paqui) Las niñas junto al mar, en el brillante corredor de las salinas. La sal volando en piedras de colores. Los fuertes, convertidos en castillos. Los príncipes que llegan sin avisar y se adornan con el tono pardo de la tarde de invierno o el dorado del verano festivo. Las horas en la calle se pasan lentas y tienen todas el mismo movimiento: una historia que contar, una vida que repetir, un cuento que lanzar al aire, sin saber si la noche en el cine volverá a traer a los héroes, los convertirá en seres de carne y hueso, en elegantes caballeros que viajan en limusina.  Así sueñan las niñas y tienen todas nombres de hadas en espera. Las miras y las reconoces en seguida. Andan a saltos por la calle, tienen las rodillas lastimadas y el vestido lleno de manchas de rotulador. Miran a todos lados en busca de respuestas, alzan los ojos, allá en los balcones, en las casas oscuras, en los atardeceres, en la sorpresa, en la auténtica batalla de la felicidad que se adivina al