Una isla de papel

  Como sucede con tantos de nosotros, José Cenizo dejó un día su pueblo natal para llegar a una gran ciudad y enfrentarse a otro modo de vida. Seguramente tiene lazos irrompibles con esa ciudad, con su gente y con su paisaje, porque, no en vano, la existencia se escribe con historias y esas historias tienen lugar allá donde el hombre se aposenta. Pero, como sucede con tantos de nosotros, hay un resplandor interior que lo une a su lugar de origen, de forma que nunca desaparece del todo esa imagen de la retina y que, cuando vuelve la mirada atrás, se torna halo resplandeciente, motivo y causa de todo lo que es bueno, lo que es bello, lo que existe. Los pueblos son esos lugares a los que se vuelve para reencontrarse con la tierra y con el hombre, con el pasado y la esencia, con los padres, los amigos, los lugares levíticos. Y en un momento dado se transforman en motivo de creación. La literatura memorialística bebe de estas impresiones, de estas estampas que surgen al calor del recuer...

(Eve Arnold. Elizabeth Taylor) Quizá en algún momento volverán los abrazos, los dedos que se rozan, las manos que aprisionan. Quizá el aliento vuelva otra vez a mezclarse, quizá la risa suene y los ecos se fundan. Quizá haya un tiempo nuevo para la suave caricia de la mano en la frente, de la mano en los ojos; quizá los ojos miren tan de cerca como antes; quizá la cercanía no sea un impedimento. Quizá la espalda note el hueco de otros brazos y la nariz se bese como las mariposas; quizá en el fondo tenga que regresar la cálida, impermeable, firme voz que susurra amores.  Para cuando eso llegue reserva tus suspiros, guarda tus emociones, almacena tus sueños, esconde tus promesas, dibuja tus enormes ganas de ser de nuevo un cuerpo que se funde, un aire que estremece.  (Eve Arnold. Marilyn Monroe)