Mi corazón abrilea cada vez que
me llegan tus palabras, todas ellas fértiles, aunque tristes en ocasiones.
Demasiadas salen de tu penumbra, de esa zona oscura en la que habitas sin
remedio. Sin embargo, cuando vuelan y se remontan en el espacio virtual en el
que somos, todas ellas parecen adquirir un hálito de vida. Esa vida es la que
me recibe cuando escucho en Abril que hay violetas que mueren apenas nacidas.
Abril se equivoca cuando intenta convertirse en un julio deshabitado. Cuando
las lluvias se esconden y no quieren ensuciar el fino estambre de un pavimento
seco.
Comentarios