Una isla de papel

Carmen Laforet escribió "Nada" con veintiún años. Con veintitrés la obra ganó el Primer Premio Nadal de Novela, convocado por la editorial Destino. En 2004, a la muerte de Carmen Laforet, la novela seguía siendo una de las más vendidas de la historia de la literatura española y reportando derechos de autor. He leído en un día y medio la obra biográfica "Carmen Laforet. Una mujer en fuga" editada por RBA y escrita por Israel Rolón y Anna Caballé. Tengo que deciros que me ha parecido impresionante. Una obra impresionante, para una mujer impresionante. Os la recomiendo a todos. Porque he sacado una enseñanza de su lectura: la frecuencia con la que las mujeres ceden ante los demás (ante la familia, ante el marido, ante las normas, ante la murmuración, ante la sociedad) y dejan de desarrollar su talento, porque prefieren optar a "ser amadas". Nada más lejos de la realidad, nada más frustrante, nada más imposible. No es el único caso, ni el primer caso, pero sí

En la pérgola de la Feria del Libro de Sevilla están conversando Andrés Neuman, escritor y Manuel Pedraz, periodista. Se trata de comentar el nuevo libro de Neuman, "Cómo viajar sin ver" (editado por Alfaguara), que es algo así como "Si hoy es martes, esto es Bélgica", pero en palabras y no en imágenes. Neuman cuenta el motivo por el cual, cuando estaba haciendo la gira promocional por Hispanoamérica de su libro "El viajero del siglo" (que ganó el Premio Alfaguara de Novela y el Premio de la Crítica), las vivencias que surgen en torno a ese viaje han dado lugar a otro libro. Por eso la charla está salpicada de referencias a los aviones, al turismo, a ese incesante ir y venir que se produce en los aeropuertos. "Los aeropuertos son un reflejo de la política, allí nos tratan de forma diferente, según sea nuestra nacionalidad". "El bosque de maletas perdidas" es la expresión que usa el escritor para aludir a ese momento en que las cintas tr

Tu soledad, Abril, todo lo llena. Colma de luz la espuma y la corriente. Aurora niña con su sol reciente. Toro en golpe de mar como mi pena. La soledad del corazón resuena desierto ya como un reloj viviente, como un reloj que late porque siente la marcha de tu pie sobre la arena. Y así vas caminando sangre adentro, sangre hacia arriba, hacia el primer encuentro, sangre hacia ayer en la memoria mía; ¡ay, corazón, donde me pisas tanto¡, ¡qué soledad sin ti, cierva de llanto¡ qué soledad de luz buscando el día.

He poblado tu vientre de amor y sementera, he prolongado el eco de sangre a que respondo y espero sobre el surco como el arado espera: he llegado hasta el fondo. Morena de altas torres, alta luz y ojos altos, esposa de mi piel, gran trago de mi vida, tus pechos locos crecen hacía mí dando saltos de cierva concebida. Ya me parece que eres un cristal delicado, temo que te me rompas al más leve tropiezo, y a reforzar tus venas con mi piel de soldado fuera como el cerezo. Espejo de mi carne, sustento de mis alas, te doy vida en la muerte que me dan y no tomo. Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas, ansiado por el plomo. Sobre los ataúdes feroces en acecho, sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho hasta en el polvo, esposa. Cuando junto a los campos de combate te piensa mi frente que no enfría ni aplaca tu figura, te acercas hacia mí como una boca inmensa de hambrienta dentadura. Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera: a

La poeta María Sanz, que ya trajimos a este blog hace algún tiempo, estará presente en la Feria del Libro de Sevilla con su nuevo poemario, ganador del Premio ApoloyBaco de poesía, titulado "La luz no usada" y publicado por Guadalturia. El libro tiene a la ciudad, a sus lugares más recónditos e íntimos, como protagonista. Aquí os dejamos el calendario y horario de firmas de su nuevo libro por María Sanz, por si los lectores de este blog quieren tener la ocasión de conocer directamente a esta poeta que nos encanta: Jueves día 6, de 20 a 21 h., stand El Corte Inglés Viernes día 7, de 19 a 21 h., stand Librería Céfiro Domingo día 9, de 19 a 21 h., stand Guadalturia Jueves día 13, de 19 a 20 h., stand Casa del Libro (Ahora: un secreto que sólo tú, lector de este blog, conoces: Ha sido la propia María Sanz la que nos ha contado esta noticia)

La Plaza Nueva y la Plaza de San Francisco son los escenarios de la nueva edición de la Feria del Libro de Sevilla que se celebrará durante los días 6 al 16 de mayo. Es una oportunidad única de ver de cerca a los autores (si eres mitómano), de encontrar libros que, quizá, tenías pensado leer; de revolver en las novedades; de pasear entre casetas llenas de hojas impresas y de asistir a actividades, todas de entrada libre, en la carpa, la pérgola o el apeadero. El ambiente que se respira cuando uno se pasea por las ferias del libro es de complicidad entre los viandantes, porque a todos les uno lo mismo: el amor por la letra impresa, por la palabra, en suma. Iremos trayendo aquí algunas actividades o libros que nos parezcan de interés, pero, mientras tanto, y para que vayáis conociendo el contenido de la Feria de este año, que se dedica a Miguel Hernández, ahí va el enlace con la página oficial , que recoge muchísima información útil para estar en la Feria sabiendo a lo que se va. Para no

Vamos a dedicar un espacio a recomendar libros para nuestros jóvenes de quince a dieciocho años. El primero de ellos, que da título a la entrada del blog, es "El vendedor de cuentos" y su autor alguien conocido ya porque escribió el superéxito "El mundo de Sofía", del que tenemos un fragmento recogido en el Proyecto Almanaque. Os cuento algo de este libro: Petter el Araña es un personaje bastante atípico. Su gran imaginación, su asombrosa capacidad de fabular, su poder de manipular, su inquietante necesidad de huir… lo hacen un ser único y le llevan a vivir una vida en la que las fronteras entre la realidad y la fantasía, el recuerdo y la invención, la amenaza y la paranoia están más bien desdibujadas. La novela se construye como una narración voluntariamente desordenada, cuyo hilo conductor es el relato autobiográfico de su protagonista, en la que la incursión de cuentos y de anécdotas pretendidamente poco verosímiles van conformando el tono de misterio y fantasía

Así aparece escrito en el blog "Literaturate": Sobre el libro y la lectura “La lectura de un buen libro es un diálogo incesante en que el libro habla y el alma contesta” (André Maurois (1885-1967) escritor y ensayista francés). Desde que el niño nace, se le cantan canciones, se le enseñan juegos, se les cuentan cuentos, se miran libros ilustrados y ya se están creando vinculaciones con el lenguaje. Todo esto sirve para fomentar la lectura desde pequeños. A la hora de establecer una educación literaria que cree afición, el adulto que lee utiliza sus juicios de valoración, selecciona sus preferencias, escucha las opiniones de otros que han leído. Comparte la lectura para ver cuál es la interpretación que hace la otra persona: hay que formarse para llegar a ser lectores. ”La lectura hace al hombre completo; la conversación ágil y el escribir preciso (Francis Bacon (1561-1626) filósofo inglés) El mundo de los libros no existiría sin los lectores, es obvio. De todas formas muchos

La aurora Federico García Lorca La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno y un huracán de negras palomas que chapotean en las aguas podridas. La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada. La aurora llega y nadie la recibe en su boca porque allí no hay mañana ni esperanza posible. A veces las monedas en enjambres furiosos taladran y devoran abandonados niños. Los primeros que salen comprenden con sus huesos que no habrá paraísos ni amores deshojados; saben que van al cieno de números y leyes, a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. La luz es sepultada por cadenas y ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces. Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre. (Federico García Lorca. “Poeta en Nueva York”) Acercarse a la poesía por medio de la obra de Lorca es siempre recomendable. En este caso, hemos elegido un texto menos conocido que otras de sus poesías,

Estos días han llegado al centro once futuros profesores, alumnos del Máster de Secundaria que se ha iniciado este año. No entremos a valorar aquí cómo está organizado el Máster, sino que digamos, sencillamente, que, desde el centro, vamos a intentar que el tiempo que pasen con nosotros sea útil, provechoso y que se ilusionen con la tarea de enseñar, porque algunos venían bastante desanimados. En esas vivencias que van a tener en nuestro centro, habrá un lugar especial para la biblioteca, la lectura y todo lo que tiene que ver con el estímulo por la creación literaria, el placer de leer, los recursos para acercar al alumnado el maravilloso mundo de las letras. Para empezar, les hemos enseñado todo el centro, más o menos, incluida la biblioteca. Y les vamos a pedir que nos cuenten cuáles son sus libros favoritos y algunas cosas más en relación con la lectura.

Tengo estos huesos hechos a las penas y a las cavilaciones estas sienes: penas que vas, cavilación que vienes como el mar de la playa a las arenas. Como el mar de la playa a las arenas, voy en este naufragio de vaivenes, por una noche oscura de sartenes redondas, pobres, tristes y morenas. Nadie me salvará de este naufragio si no es tu amor, la tabla que procuro, si no es tu voz, el norte que pretendo. Eludiendo por eso el mal presagio de que ni en ti siquiera habré seguro, voy entre pena y pena sonriendo. Miguel Hernández

“Sofía Amundsen volvía a casa después del Instituto. La primera parte del camino la había hecho en compañía de Jorunn. Habían hablado de robots. Jorunn opinaba que el cerebro humano era como un sofisticado ordenador. Sofía no estaba muy segura de estar de acuerdo. Un ser humano tenía que ser algo más que una máquina. Se habían despedido junto al hipermercado. Sofía vivía al final de una gran urbanización de chalets, y su camino al Instituto era casi el doble que el de Jorunn. Era como si su casa se encontrara en el fin del mundo, pues más allá de su jardín no había ninguna casa más. Allí comenzaba el espeso bosque. Giró para meterse por el Camino del Trébol. Al final había una brusca curva que solían llamar “Curva del Capitán”. Aquí sólo había gente los sábados y los domingos. Era uno de los primeros días de mayo. En algunos jardines se veían tupidas coronas de narcisos bajo los árboles frutales. Los abedules tenían ya una fina capa de encaje verde. ¡ Era curioso ver cómo todo empezaba

Callie es Calpurnia Tate y, como digo en el título de esta entrada, dará mucho que hablar, ya lo veréis. Callie vive en la novela, escrita por Jacqueline Kelly, titulada La evolución de Calpurnia Tate (en inglés, The evolution of Calpurnia Tate). Acaba de salir, publicado por la editorial Roca, y ya es un éxito de ventas. Me parece atractivo el argumento y creo que gustará a nuestros alumnos. Si los profesores lo recomiendan y les hacen una pequeña sinopsis del argumento, para lo que pueden usar nuestro blog, estoy segura de que en el Instituto habrá un gran número de alumnos que la lean. Y de profesores también, porque resulta muy interesante. Os resumo el argumento, que aparece reseñado en la web de Lecturalia: Ser la única chica de seis hermanos en la Texas de principios de S.XX no es fácil. La madre de Calpurnia Tate quiere que aprenda cosas de señorita: aprender a cocinar y coser, comportarse con propiedad, dejar de meterse en peleas y tocar el piano. Sin embargo ell

Maese Pérez, el organista Gustavo Adolfo Bécquer Fragmento La iglesia estaba iluminada con una profusión asombrosa. El torrente de luz que se desprendía de los altares para llenar sus ámbitos, chispeaba en los ricos joyeles de las damas que, arrodillándose sobre los cojines de terciopelo que tendían los pajes y tomando el libro de oraciones de manos de las dueñas, vinieron a formar un brillante círculo alrededor de la verja del presbiterio. Junto a aquella verja, de pie, envueltos en sus capas de color galoneadas de oro, dejando entrever con estudiado descuido las encomiendas rojas y verdes, en una mano el fieltro, cuyas plumas besaban los tapices, la otra sobre los bruñidos gavilanes del estoque o acariciando el pomo del cincelado puñal, los caballeros veinticuatros, con gran parte de lo mejor de la nobleza sevillana, parecían formar un muro, destinado a defender a sus hijas y a sus esposas del contacto de la plebe. Ésta, que se agitaba en el fondo de las naves, con un rumor parecido

Acaba de recibir el Premio Cervantes, el galardón más importante de las letras en lengua castellana. Es el escritor mexicano José Emilio Pacheco. Para todos, una reseña biográfica que he obtenido en Internet y, sobre todo, un poema. También algunos fragmentos del discurso que ha pronunciado hoy en la Universidad de Alcalá de Henares. Ahí van: Poeta y ensayista mexicano nacido en Ciudad de México en 1939.Empezó a brillar desde muy joven en el panorama cultural mexicano, gracias a su dominio de las formas clásicas y modernas y al enfoque universal de su poesía.Además de poeta y prosista se ha consagrado también como eximio traductor, trabajando como director y editor de colecciones bibliográficas y diversas publicaciones y suplementos culturales. Ha sido docente universitario e investigador al servicio de entidades gubernamentales. Entre sus galardones se cuentan: Premio Nacional de Poesía, Premio Nacional de Periodismo Literario, Premio Xavier Villaurrutia, Premio Ma

Feliz Día del Libro. Quizá has salido de casa para recorrer las calles aprovechando que la lluvia ha cesado. Puede que tus pasos se detengan, entonces, en una librería, de las muchas que hoy, Día del Libro, sacan a la puerta sus mesas repletas de novedades y te obsequian con un clavel o una rosa, roja seguramente, si compras un libro. Quién sabe si la llamada del amor se ha traducido para ti en regalar un libro o en recibir un regalo en forma de libro. En todo caso, siempre puedes comprártelo a ti mismo y su lectura te sabrá igual de dulce, si has elegido bien, si te has dejado guiar por la intuición de esa portada tan bonita, o por la recomendación de ese amigo que tantas veces acierta con tus gustos o con esa publicidad tan certera que te ha empujado a probar la lectura de un libro. En cualquier caso, estés donde estés, en la playa si has decidido pasar de la Feria, o a punto de volver a pisar el albero, en el sitio que hayas escogido para pasar estos días, recuerda que un l

Estás en cualquier sitio. Has ido de viaje, visitas a unos primos, das vueltas por tu casa pretendiendo hacer algo... Estás en cualquier sitio y llevas puesta cualquier ropa, calzas cualquier zapato, no te arreglas el pelo, no te pintas los labios, no te conoce nadie. Estás muy solo...o sola. Hablamos de cualquier ciudad del mundo, o de tu ciudad en días de descanso, o del sitio de la playa o del campo, o de la casa de tus padres, o de la habitación de un amigo si eres un joven que vas de visita, o de una plazoleta, de un parque, de un internado, en un curso de inglés, quién sabe, en cualquier sitio. Has hecho el equipaje y no te has olvidado. Lo has guardado y allí aparecerá, en esas horas bajas en las que te preguntas por qué he venido, con lo tranquilito que estaba en casa, qué haré en estas horas bajas, en estas horas vacías de contenido. O lo abres a la vuelta de ese paseo en barco, cuando tu cabeza está llena de nuevos paisajes, incluso de volcanes con lava que arrojan cen

Diario Ana Frank Fragmento Viernes, 9 de octubre de 1942 Querida Kitty [1] : Hoy sólo tengo noticias deprimentes que darte. Muchos de nuestros amigos judíos han sido embarcados por docenas por la Gestapo [2] , que no se anda con contemplaciones. Han sido llevados en furgones de ganado a Westerbork, al gran campo para judíos en Drente. Westerbork debe ser una pesadilla: cientos y cientos están obligados a lavarse en un solo cuarto y faltan los sanitarios. Duermen los unos encima de los otros, amontonados en cualquier rincón. Hombres, mujeres y niños, todos juntos. De lo que sucede, no hablemos: muchas mujeres y hasta muchachas están encintas [3] . Imposible huir. La mayoría está marcada por el cráneo afeitado y otros, además, por su tipo de judío [4] . Si esto sucede ya en Holanda, ¿qué no será en las regiones lejanas y bárbaras de las que Westerbork no es más que el vestíbulo? Estamos seguros de que esas pobres gentes serán masacradas. La radio inglesa habla de cámaras de gas. Después

Hace cien años que murió Mark Twain. Hoy, exactamente, 21 de abril. He estado repasando en un especial del periódico El Mundo los detalles de su biografía, de su obra, curiosidades, problemas, sufrimientos e ironías de su vida. Pero, entre todos esos datos, algunos de los cuales no conocía, a los que se añaden las visiones de algunos dibujantes, una de las cuales he reproducido en este blog, la de Ricardo, ha sobresalido en mi memoria el recuerdo de las tardes pasadas leyendo sus libros. O su libro. Porque, aunque los críticos dicen que la mejor obra de Mark Twain es "Las aventuras de Huckleberry Finn" y que "Las aventuras de Tom Sawyer" es solamente un boceto de la primera, no puedo dejar de recordar mi lectura de este último, más aún, mis vivencias. De igual manera que la infancia de Twain fue la que se recoge en el libro de Tom Sawyer (porque Tom podría haber sido él) en mi infancia hay muchos momentos que tienen presentes el libro y también sus person

Harry Potter y la piedra filosofal J.K. Rowling Fragmento: “Al atardecer, con el sol muy bajo en el cielo, Harry y Hagrid emprendieron su camino otra vez por el callejón Diagon, a través de la pared, y de nuevo por el Caldero Chorreante, ya vacío. Harry no habló mientras salían a la calle y ni siquiera notó la cantidad de gente que se quedaba con la boca abierta al verlos en el metro, cargados con una serie de paquetes de formas raras y con la lechuza dormida en el regazo de Harry. Subieron por la escalera mecánica y entraron en la estación de Paddington. Harry acababa de darse cuenta de dónde estaban cuando Hagrid le golpeó el hombro. -Tenemos tiempo para que comas algo antes de que salga el tren- dijo. Le compró una hamburguesa a Harry y se sentaron a comer en unas sillas de plástico. Harry miró a su alrededor. De alguna manera, todo le parecía muy extraño. -¿Estás bien, Harry? Te veo muy silencioso- dijo Hagrid. Harry no estaba seguro de poder explicarlo. Había tenido el mejor cumpl

La Emperatriz de los Etéreos Laura Gallego García Fragmento : “Cuentan que, más allá de los Montes de Hielo, más allá de la Ciudad de Cristal, habita la Emperatriz en un deslumbrante palacio, tan grande que sus torres más altas rozan las nueves, y tan delicado que parece creado con gotas de lluvia. Dicen que la Emperatriz es tan bella que nadie puede mirarla a la cara sin perder la razón; dicen también que es inmortal y que lleva miles de años viviendo en su palacio, en el Reino Etéreo, un lugar de maravilla y misterio que aguarda a todos los que son lo bastante osados como para aventurarse hasta él. Allí, en el palacio de la Emperatriz, no existe el sufrimiento, ni se pasa frío, y no es necesario comer, porque nunca se tiene hambre… Aquélla fue la primera vez que Bipa oyó hablar del Reino Etéreo y su Emperatriz. Entonces tenía siete años. Esa noche, ajenos a la violenta tormenta de nieve que sacudía el hogar de Nuba, nueve niños escuchaban el cuento con atención. Fascinados, contempla

(Iniciamos una serie de entradas del blog en las que van a ir apareciendo los textos usados en el Proyecto Almanaque, así como los comentarios asociados a los mismos, con el fin de que puedan ser utilizados por los profesores que lo deseen) El Bosque de los Pigmeos Isabel Allende Fragmento: “A una orden del guía, Michael Mushaha, la caravana de elefantes se detuvo. Empezaba el calor sofocante del mediodía, cuando las bestias de la vasta reserva natural descansaban. La vida se detenía por unas horas, la tierra africana se convertía en un infierno de lava ardiente y hasta las hienas y los buitres buscaban sombra. Alexander Cold y Nadie Santos montaban un elefante macho caprichoso de nombre Kobi. El animal le había tomado cariño a Nadia, porque en esos días ella había hecho el esfuerzo de aprender los fundamentos de la lengua de los elefantes y de comunicarse con él. Durante los largos paseos le contaba de su país, Brasil, una tierra lejana donde no había criaturas tan grades como él, s